Brujas

Por Elsa Flores

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Hemos nacido de espaldas al sol, una tras otra formando una especie de silencio que no deja vernos el rostro. A veces cuando el cielo canta por el rabillo vislumbramos siluetas de nosotras, sin voz ni color ni historia. Las bisabuelas sacerdotisas fueron quemadas por brujas, por alentar a las revueltas en la conquista y no dejarse doblegar ante el hombre blanco con vestidura de metal, fueron violadas por servirle al diablo que no era más que el río que corre o la tierra fértil que brinda maíz, frijol, chile. Fueron separadas para azotarlas y demostrar la violencia con la que reina el extranjero sobre la sangre colonizada.

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En aquelarre bailando alrededor del fuego desnudando el alma para crear la perversión como pecado de la mujer, con el cuerpo obsceno seduciendo a los hombres bestiales sin control, con el espíritu libre que no cabía dentro de la expropiación terrenal que estaba siendo llevada a cabo. Ellas, nosotras, tan libres por los saberes ancestrales de la noche conocíamos las hierbas para el dolor y la luna para la razón.

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Ahora no sabemos quiénes somos, la vida de mi madre se piensa minúscula y en soledad como la de la abuela. Ya no hay bailes, ni saberes, ni amigas, ya no somos personas solo la materialización de una idea. Las mujeres que no viven como brujas están destinadas a servir al capital, el sexo le responde a la Iglesia con adornos de oro que no da comida a los pobres, el trabajo excesivo y mal remunerado agota los suspiros y la soledad que nos han hecho cargar sofoca el pecho.